Detroit : le vacarme des usines, le son Motown sur lequel on chaloupe, les chœurs d’une communauté que l’on sacrifie sur l’autel du capitalisme... C’est aux bruits de cette ville que Judith Perrignon offre un écho dans ce roman choral fort et bouleversant.
Passionnée de danse depuis l’enfance, la pratiquant en amateur, Claudine Thibout-Pivert exprime à travers ce recueil de poèmes son amour pour cet art qui occupe une place centrale dans sa vie. À partir également de citations glanées ici et là, elle explore et trace des chemins poétiques, menant ainsi une réflexion plus approfondie sur ce qu’est la danse et tout ce qu’elle représente. Dans cet ouvrage illustré par l’une de ses aquarelles, l'auteur mêle alors les trois arts qui lui sont chers et qui se rejoignent dans un même élan : la danse, la peinture et l’écriture. À PROPOS DE L'AUTRICE C’est en autodidacte que Claudine Thibout-Pivert s’adonne d’abord à la peinture aquarelle. Puis elle se lance dans l’écriture, et depuis 2007, dix-neuf ouvrages ont vu le jour : recueils de poésie illustrés par ses aquarelles et dessins, carnets de voyage, textes décalés poétiques et humoristiques, ainsi que des souvenirs de son enfance et son adolescence en Anjou. De nombreuses fois primée, tant pour ses écrits que pour ses peintures, elle nous propose aujourd’hui Danser...
" La nouvelle court les rues, les pas de porte et les métiers, on entend l'autre dire qu'il est mort, le poète. Vient alors cette étrange collision des mots et de la vie, qui produit du silence puis des gestes ralentis au travail. L'homme qui leur a tendu un miroir n'est plus là. Tout s'amplifie, tout s'accélère. On dirait qu'en mourant, qu'en glissant vers l'abîme, il creuse un grand trou et y aspire son temps, sa ville... " La mort de Victor Hugo puis les funérailles d'Etat qui s'annoncent déclenchent une véritable bataille. Paris est pris de fièvre. D'un évènement historique naît
Il fait froid. Trop froid ! Après ces vacances de Noël passées au Sénégal, j’ai du mal à me ré acclimater. On est tous à grelotter dans nos gros manteaux doublés et nos bonnets à fourrure. Isabelle est partie aux Antilles, Choukri au Maroc. Enfin on a l’air de pauvres petites choses mauricaudes, souffreteuses et tremblotantes. Qui plus est, on porte sur soi cet air triste d’orphelins errants que rien ne peut égayer. Alors on se resserre les uns contre les autres, par instinct grégaire peut-être. On n’en finit pas de finir nos repas, rien que pour garder encore un peu de cette chaleur de troupeau. Ca nous réconforte.
![OEuvres complètes de Alfred de Musset: OEuvres posthumes, avec lettres inédites [et] une notice biographique](https://cdn1.ebooks-gratuits.club/images/libro/oeuvres-completes-de-alfred-de-musset-oeuvres-posthumes-avec-lettres-inedites-et-une-notice-biographique-id-cG9BAAAAYAAJ.webp)
![Œuvres complètes: Œuvres posthumes, avec lettres inédites [et] une notice biographique, par son frère](https://cdn1.ebooks-gratuits.club/images/libro/suvres-completes-suvres-posthumes-avec-lettres-inedites-et-une-notice-biographique-par-son-frere-id--z3uAAAAMAAJ.webp)
« Le téléphone sonne. C’est Charlotte qui m’appelle d’Israël. Nous étions dans la même classe à Montélimar. Elle a été arrêtée après moi, mais je ne l’ai pas croisée à Birkenau. — Qu’est-ce que tu fais en ce moment ? demande-t-elle. — Je travaille sur l’amour. Un silence alors, comme si le mot amour s’égarait, se cognait dans sa tête. Elle ne sait qu’en faire. — L’amour au camp ou quoi ? — Après les camps. — Ah, c’est mieux. L’amour au camp, j’en ai pas vu beaucoup. » Comment aimer, s’abandonner, désirer, jouir, quand on a été déportée à quinze ans ? Retrouvant à quatre-vingt-neuf ans sa « valise d’amour », trésor vivant des lettres échangées avec les hommes de sa vie, Marceline Loridan-Ivens se souvient... Un récit merveilleusement libre sur l’amour et la sensualité.
Sous le regard émerveillé de leur fils, ils dansent sur «Mr. Bojangles» de Nina Simone. Leur amour est magique, vertigineux, une fête perpétuelle. Chez eux, il n’y a de place que pour le plaisir, la fantaisie et les amis.Celle qui mène le bal, c’est la mère, imprévisible et extravagante. Elle n’a de cesse de les entraîner dans un tourbillon de poésie et de chimères.Un jour, pourtant, elle va trop loin. Et père et fils feront tout pour éviter l’inéluctable, pour que la fête continue, coûte que coûte.L’amour fou n’a jamais si bien porté son nom.
Leurs insurrections ont tourné court. Les plus téméraires ont été noyés dans le sang. Toute velléité de résistance, toute pensée subversive est détectée à l'état d'embryon et étouffée dans l'oeuf. Frustrés des visions libératrices, ils ont transporté leurs révoltes dans le monde du phantasme menant journellement des batailles virtuelles contre des chimères aux troncs visqueux, des monstres fabuleux à l'haleine putride qui alimentent le peur qui les habite, les terrorise, les paralyse.
Sous le soleil écrasant du Sud italien, le sang des Scorta transmet, de père en fils, l'orgueil indomptable, la démence et la rage de vivre de ceux qui, seuls, défient un destin retors.
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Aussi dangereux que des scorpions tapis dans le sable, les ennemis d'Hector Cross sont de retour... Hector Cross, ancien membre des forces spéciales britanniques, part pour une mission toute personnelle : venger sa femme, Hazel, sauvagement abattue par deux motards. De Londres au Moyen-Orient, en passant par le cœur de l'Afrique, Hector est prêt à tout pour retrouver ceux qui ont commandité ce crime odieux et pour protéger l'enfant, dont Hazel venait d'accoucher. Fausses pistes, trahisons, secrets de famille... Un excellent roman d'aventures et de suspense.
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