D'une seule main, Ah You retourna Malko. Son couteau parcourut son corps en une arabesque gracieuse, découpant tout ce qu'il avait sur lui, juqu'au slip. La lame glacée frôla son bas-ventre. Ah You dit d'une voix enjouée : "Bientôt, vous allez parler."
Au moment où son plaisir se déclenchait, Malko sentit que Paprika se penchait en avant. Il y eut un minuscule craquement de verreet aussitôt une sensation de froid contre les narines. La brûlure dans ses poumons fut instantanée. Il eut l'impression que son coeur démarrait à 160 pulsations par minute, et fut pris d'une angoisse effroyable et impuissante.
Comme Flor ne bronchait pas, Malko se pencha pour la saisir par le bras et la faire lever. « Ne me touchez pas, dit-elle. Ou vous mourrez. » Elle fit glisser la serviette posée près d'elle, découvrant une boîte métallique de la taille d'un gros livre. Il y avait un bouton sur la face supérieure, où se posa le doigt de Flor. « Ceci est une bombe, annonça-t-elle d'une voix calme. Il y a 350 billes d'acier dans cette boîte. Noyées dans de la cheddite. Si j'appuie sur ce bouton, je déclenche l'allumeur. »
L'ex-policier ouvrit la bouche pour répondre à Malko. Le mot qu'il prononça fut couvert par une violente détonation. Le pouls à 150, Malko le retourna et le vit tomber à genoux. Il distingua, à trois mètres environ derrière lui, une silhouette de haute taille, un visage sombre, un bonnet de laine et un bras qui brandissait une arme. Il enregistra le visage surpris du tueur, vit son bras tendu. Une seconde détonation lui explosa les tympans et il ressentit une très vive brûlure au flanc gauche.
Malko entendit un claquement sec, vit l'éclair blafard d'une lame d'acier. Immobilisé, les bras tirés en arrière par ses autres agresseurs, il offrait son ventre à l'assassin. Le bras du Somalien se détendit, lançant en avant la lame à l'horizontale.
Malko entendit un bruit sec derrière lui, à la hauteur de sa tête. Un éclat de pierre, arraché à une colonne multicentenaire, vola au milieu d'un petit nuage de poussière. Il se figea. La caméra du faux touriste n'était que le camouflage d'une arme munie d'un silencieux ! Il vit l'oeil rond de l'objectif se braquer de nouveau sur lui. Cette fois, l'autre ne pouvait pas le rater...
Malko la vit sortir son arme. Tranquillement, Inge Klein l'ajusta, le bras tendu. De toutes ses forces, il se jeta contre la portière opposée. Bloquée. Un coup de feu claqua et il banda tous ses muscles dans un futile effort pour arrêter le projectile de 9 mm lancé à 360 mètres-seconde.
Malko mit une fraction de seconde à réaliser la signification du signal de Thomas Sands. Ses mains étaient collées par la sueur au volant. Il allait mourir. Furieusement, il se força à ne pas penser. Son pied écrasa férocement l'accélérateur de la Cadillac. La lourde voiture sembla flotter sur la poussière. Il restait quelques secondes avant la chute. Le compteur indiquait : 45 miles. La falaise venait à lui à toute vitesse.
La Cadillac décolla du sol dans un grincement de poulie, accomplit une gracieuse arabesque et atterrit brusquement sur le plateau de la presse. Ballotté sur son siège, Malko tourna la tête et aperçut "Bunny" Capistrano et le tueur, à cinq mètres. Il y eut un jet de vapeur, un épouvantables craquement de tôles, Malko rentra la tête dans les épaules. Le pare-brise se gondola, vola en eclats, les glaces latérales explosèrent, les montants cédèrent dans un grincement horrible. La presse continuait à descendre, inexorablement.
La jeune Chinoise jaillit de la CRV Honda, un fusil d'assaut "Armalite" au poing. Empêtré par Li Sha Tin, Malko ne put réagir. Comme dans un cauchemar, il vit Betty Hung épauler et viser, à moins de trois mètres. La détonation se confondit avec la violente douleur qu'il éprouva à la heuteur du coeur, en recevant le projectile. Il perdit connaissance instantanément et tout devint noir.
Malko, d'un coup d'épaule, ouvrit la portière et sauta à terre. Les deux Land-Rover étaient à cinquante mètres. Il partir en courant à travers le bush, n'espérant plus qu'un miracle. Ses adversaires allaient le massacrer tranquillement dans cet espace découvert sans le moindre endroit où se dissimuler.
Malko balaya le bar du regard sans rien apercevoir de suspect. Jusqu'à ce qu'il baisse les yeux, découvrant quelque chose sous la banquette, là où il était assis : une valise métallique. En une fraction de secondes, il comprit. Il se leva d'un bond, si brutalement qu'il renversa le guéridon et sa vodka. Tout en se ruant vers le hall, il lança à la serveuse éberluée : "Bistro ! Davai !" Stupéfaite, elle ne bougea pas. Malko jaillit du bar, le pouls à 150, sachant qu'il avait la mort aux trousses.
Malko se retrouva à quatre pattes dans une eau tiède et nauséabonde. Choqué. Il n'avait rien vu venir et, de toute façon, à quatre contre un, n'aurait pu empêcher d'être jeté dans cette fosse de crocodiles. Son cerveau bascula automatiquement sur "survie". Il se redressa, de l'eau jusqu'à la taille, terrifié. En face d elui se trouvait un monstre de cinq mètres d elong, qui battait déjà furieusement l'air de sa queue. Contre un crocodile affamé, il n'avait pas le quart d'une chance. Le saurien allait le déchiqueter vivant.
Les planches de l'appontement grincèrent derrière Malko. Le double canon d'un shot-gun heurta son dos et une voix râpeuse ordonna : "Montez dans le bateau ou je vous tue !" Margarita était en train de se glisser aux commandes de l'Island Fling. Elle se retourna et cria : "Tue-le, Faustino !" Sa voix haineuse fit froid dans le dos à Malko.
Malko sentit son pouls s'envoler : " Karadzic est en train de s'enfuir !" Ils examinèrent les sorties possibles. Les vitraux étaient trop hauts et la porte de cette église du XIIIe pouvait résister à un bulldozer. Soudain, une odeur nouvelle se superposa à celle de l'encens. Une bonne odeur d'ail et de persil, comme une soupe paysanne en train de mijoter. Jovan Oric et Dragana, occupés à chercher une façon de sortir, ne semblaient pas y prêter attention. Malko, lui, se rappela soudain de quelque chose et comprit que c'était l'odeur de la Mort.
Malko observait avec intérêt la jeune Kirghize, dont la main droite était posée sur sa cuisse. Le vernis rouge de ses ongles longs, taillés en pointe, brillait d'un reflet bizarre, métallique. Au moment où la main se rapprochait du visage de Malko, celui-ci surprit une lueur de triomphe dans les yeux verts. Son coeur se mit à battre juste au moment où la jeune femme se propulsait vers lui pour le lacérer de ses ongles mortels...
Lorsque Malko arrive au Mali, appelé par la CIA afin de reprendre une manip tortueuse visant à découvrir les intentions des groupes islamistes qui viennent de s’emparer de tout le nord du pays, la situation est désespérée. Désormais, à Tombouctou et à Gao, les « Fous de Dieu » d’AQMI, de NASAR-DINE ou du MUJAO sont seulement à quinze heures de piste de la capitale du Mali, Bamako. Quand et comment vont-ils frapper ? Problème : il n’y a plus aucune force militaire pour les stopper, l’armée malienne s’étant évaporée. Seule solution : découvrir leurs intentions et un moyen de les contrer qui n’existe apparemment pas. Tout va reposer sur les épaules de Malko qui a en face de lui des adversaires féroces et rusés. Lorsque sa source revient de GAO transformé en bombe humaine, destinée à les transformer tous les deux en chaleur et lumière, tout semble perdu. C’est un concours de circonstances extraordinaire qui va lui permettre, in extremis, de renverser la situation.
L'Iranien avança vers Malko, balançant son arme. Il avait une carrure impressionnante, le crâne rasé, un visage gras où de petits yeux bougeaient sans cesse. Il bondit, la massue haute, et l'abattit. Malko fit un bond de côté et un nuage de poussière jaillit du mur, là où aurait dû se trouver sa tête. Déjà, l'énorme brute refaisait un moulinet et le second agresseur, ayant fini de broyer le vieux marchand, accourait à la rescousse...
Le premier des tueurs arrivait sur lui, le rasoir haut. Malko esquiva et la lame ne fit que lui entamer légèrement l'avant-bras. Celui qui le tenait répéta : " Rapido ! Rapido ! Donne-lui le traitement ! " Le second tueur arrivait, tenant un poignard de survie à l'horizontale. Une lame de vingt centimètres, dont un côté était une scie effilée comme un rasoir...
"Je veux savoir à quelle heure ils arrivent !" hurla Bangaré. Malko banda ses muscles. - Je ne sais rien, dit-il. - Très bien, tu vas crever ! " Bangaré aboya un ordre en moré et les trois soldats se ruèrent sur Malko. Ils l'entraînèrent vers une baignoire pleine d'eau sale, où il bascula la tête la première. Il se débattit violemment pour en sortir, mais une main de fer lui maintint la nuque sous l'eau.
Un homme venait de surgir de l'Arbat. Il lança une interjection à ceux qui encadraient Malko. Aussitôt, celui qui lui avait parlé fit jaillir de sa ceinture un gros automatique noir et en menaça Malko. "Tu travailles avec eux", fit-il en russe. Malko vit l'expression de ses yeux fous, l'index crispé sur la queue de détente. Il sentit son pouls s'affoler. On allait le tuer et il ne savait même pas pourquoi.
Malko se laissa tomber à terre. La route lui semba tout à coup horriblement loin. Jamais il n'aurait pensé tomber dans un tel guet-apens... Il vit soudain des branches bouger non loin de lui et distingua dans la végétation, le rond noir d'un pistolet braqué sur lui.
« Ceci est la tête de François Duvalier, dit d'une voix douce Gabriel Jacmel. J'ai juré à mes hommes que la tête de celui qui m'avait trahi la rejoindrait dans le sac. - Je ne vous ai pas trahi, répéta Malko. - Je ne vous crois pas. » Sa main plongea dans une fente de la robe blanche et en ressortit, tenant une machette à la lame effilée. Il la tendit à son second : « Couper tête... »
1965. On connaissait Lemmy Caution, le Gorille, Hubert Bonisseur de la Bath, James Bond, Alec Leamas. Ils étaient américains, français, anglais. Cette année-là surgit dans le monde fermé des espions internationaux et des mythes littéraires un inconnu au nom étrange. Son Altesse Sérénissime le prince Malko Linge, S.A.S. pour ses collègues - de tous les services secrets. "Agent noir" de la Central Intelligence Agency, il possède aux confins de l'Europe de l'Ouest, sur là frontière austro-hongroise, un château en ruine dont il restaure pan à pan la splendeur passée. Solitaire, polyglotte, doué d'une mémoire prodigieuse et d'un charme ambigu, il n'est appelé que pour des missions très spéciales sur les points chauds du globe, Turquie, Iran, Etats-Unis, Amérique latine, Afrique... A travers ses sept premières aventures, où l'on retrouve le bruit et la fureur des années 60 — Gérard de Villiers fut reporter avant de devenir romancier —, on verra naître un héros qui conquit en un quart de siècle près de 100 millions de lecteurs.
D’abord grand reporter pour France Dimanche, Gérard de Villiers s’est rapidement mis à enquêter pour son propre compte. Ou plutôt pour celui de Son Altesse Sérénissime le Prince Malko, descendant d’une très noble lignée et mieux connu sous le simple acronyme de SAS. Tout droit sorti de son imagination, c’est pourtant bien Malko qui entraîne l’auteur dans tous les points chauds du globe. C’est qu’en plus d’être un travailleur acharné Gérard de Villiers respecte toujours une terrible exigence : avoir tâté de la réalité qu’il évoque. Qu’il s’agisse des couloirs silencieux d’un service secret ou des montagnes de Tora-Bora. Pour le suivre, mieux vaut avoir du souffle. Heureusement qu’entre deux expéditions il s’accorde à l’occasion de brefs repos à Saint-Tropez ou à Marbella, dans la villa de l’une au l’autre de ces célébrités qu’il traquait autrefois pour la presse « people » et qui sont devenues ses amis. Mais c’est pour mieux repartir ensuite. Dernièrement encore on signalait sa présence en Irak... Il livre dans ces Mémoires quelques clefs de ses surprenantes méthodes, et une foule de souvenirs et d’anecdotes plus ...
Un Indien, les yeux hors de la tête, envoya à Malko un coup de poing en plein visage. D'autres l'entourèrent, menaçants. Ceux qui avaient découvert le corps du délit ameutaient la foule. Une femme se précipita, les ongles en avant, décidée à lui crever les yeux. Il allait se faire lyncher. Tuer une vache en Inde, c'est pire que d'écraser un enfant !
Les gorilles maltais, voyant la bagarre, accouraient. Malko entendit un léger chuintement. Il cria : "N'approchez pas, il a une grenade !" C'était une question de secondes. Le Lybien s'accrochait à lui, les yeux fous. Malko comprit qu'il n'aurait jamais le temps de s'enfuir avant l'explosion.
Malko se trouvait seul dans le noir avec le fauve. Sun feula : il avait peur. Malko ne le distinguait pas mais sentit qu'il allait bondir. D'une détente désespérée, il se laissa tomber par terre, sortant son pistolet. Dehors il entendit le rugissement du moteur de la Cadillac. Presque aussitôt, il y eut un choc sourd à l'endroit où se trouvait Malko une seconde plus tôt. Il entendit nettement les griffes s'enfoncer dans le velours du canapé. La tête du Cheetah se trouvait juste au-dessus de lui et il pouvait sentir son souffle chaud. Au jugé, il étendit le bras et tira, le pistolet touchant presque la fourrure.
L'avenue se terminait en cul-de-sac. La Bentley stoppa devant une grille en fer forgé. Divina embrassa rapidement Malko. " Je t'accompagne jusqu'à la grille", dit-il. Soudain deux homme surgirent de l'ombre. Braquant sur eux des mitraillettes Thomson, vêtus de costumes croisés et rayés. "Ne bouge pas, gringo", dit le plus petit qui avait l'air d'un champignon avec son grand feutre noir.
Un Indien, les yeux hors de la tête, envoya à Malko un coup de poing en plein visage. D'autres l'entourèrent, menaçants. Ceux qui avaient découvert le corps du délit ameutaient la foule. Une femme se précipita, les ongles en avant, décidée à lui crever les yeux. Il allait se faire lyncher. Tuer une vache en Inde, c'est pire que d'écraser un enfant !
Les autres couples du "jacuzzi", occupés à forniquer paisiblement dans l'eau, ne se doutaient de rien. Une main énorme se posa sur la bouche de Malko pour l'empêcher de crier. Le second tueur lui fit un croc-en-jambe. Malko perdit l'équilibre et sa tête disparut sous la surface...
Au maximum de sa vitesse, l'Austin vibrait de toute sa carcasse. La première des deux 404 tenta de se faufiler par le bas-côté. Malko n'eut que le temps de se rabattre. Une rafale claqua, passant au-dessus de l'Austin. Les deux Peugeot allaient beaucoup plus vite. Elles allaient immanquablement coincer l'Austin. Malko succomberait sous les mitraillettes et les pankas des lépreux. « On n'arrivera jamais à Dar-es-Salam », dit Jane Logan d'une voix blanche.
Malko sentit ses vertèbres cervicales craquer sous la pression du Coréen en train de peser sur sa nuque. Il eut beau se raidir, millimètre par millimètre, le tueur accentuait sa pesée, cherchant à lui détacher la tête du corps. Il allait mourir dans ce sous-sol désert et malodorant.
" Ne bouge pas !" fit soudain Nelia. Malko suivit son regard. A ses pieds, surle plancher de la voiture, deux minces rubans noirs longs d'une soixantaine de centimètres commençaient doucement à s'animer. " Ce sont des cobras, souffla Nelia d'une voix blanche. Ne fais pas de bruit, ne bouge surtout pas. Sinon, ils vont attaquer...
"Le cri de Yahia fit se retourner Malko. - Patron ! II pivota sur lui-même, découvrant une étrange silhouette. Un Noir qui avançait vers lui d'une démarche chaloupée, coiffé d'un feutre sombre, le regard dissimulé derrière des lunettes de soleil en dépit de l'obscurité, le torse nu sous une longue redingote marron. Tout en marchant, il parlait tout seul et semblait très agité. Malko s'immobilisa, le dos à la porte de l'hôtel, de l'adrénaline plein les artères. Soudain, le Noir plongea la main sous sa redingote, en sortit un énorme couteau de cuisine et fonça en direction de Malko avec un hurlement sauvage"
" Le passeport, tout de suite, fit Emil Borovo. Sinon je descends votre ami." Malko, la main crispée sur la crosse de son Walther, sentit son estomac se contracter. Il savait que le Bulgare ne bluffait pas. Il devait l'abattre avant. - Je compte jusqu'à cinq, dit Borovo.Un ... " Malko jouait sa vie sur une fraction de seconde. Son index caressa la détente du Walther et il bloqua sa respiration.
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